El aire fresco de la última hora de la tarde trae el olor de la vegetación descomponiéndose con una lentitud parsimoniosa y el rastro del agua ligeramente estancada de la acequia. Son olores felices, me remiten a los aires de mi niñez, a un pueblo quizás demasiado idílico ubicado en mis recuerdos. Todo lo que nos traemos del pasado es mentira, los recuerdos, los ecos y las voces. Todo llega distorsionado al presente. Ella no parece nada interesada en esa expedición por la selva de mi memoria. Ha mirado dos veces el reloj en los últimos diez minutos y parece…