nunca llueve asà en Madrid
Nunca llueve asà en Madrid.
Era una lluvia de tiempos mucho más antiguos. Un vendaval extraviado que habÃa cubierto Madrid de unas nubes insondables que atronaban y descargaban con furia puñados de agua contra los cristales de los coches y amenazaba con arrancar del suelo a los peatones parapetados tras paraguas vencidos.
Nunca llueve asà en Madrid.
Tu conducÃas y fingÃas sentirte seguro pero notaba tu nerviosismo como un pequeño arco eléctrico establecido entre los dos. MovÃas la cabeza a un lado y al contrario buscando resquicios entre los limpiaparabrisas que no daban a basto y manoteabas entre los mandos del salpicadero intentando encontrar las luces antinieblas.
Sólo las luces traseras, añadiste con aire docto, son las únicas obligatorias porque se trata de ser visto, no de ver.
Lo recuerdo, eras incapaz de no dar detalles. Siempre te gustaba añadir, corregir, desplegar tu pequeña sabidurÃa. Era tu forma desesperada de enfrentarte al mundo: buscarle una explicación a todas las piezas que pasaban por tus manos. CreÃas, seguro que aún lo haces, que las palabras podrÃan salvarnos. Palabras negras, amontonadas unas encima de otras armando una barrera contra todas las cosas que no tenÃan solución. Palabras que explican, palabras que condenan, palabras que salvan. Las palabras lo eran todo para ti.
Al final nos rendimos. La carretera estaba llena de vehÃculos aparcados en espera del Apocalipsis y por encima de nuestras cabezas veÃamos vibrar las señales metálicas de la autopista entonando una vieja canción que hablaba de lo poca cosa que eran nuestras vidas ante aquella fuerza que se habÃa desplegado.
DeberÃamos tomar la siguiente salida y esperar a que amaine un poco. Fueron tus palabras, pero no pude estar más de acuerdo.
AllÃ, parados en el arcén, las luces de los coches reflejadas contra los charcos daban a nuestras sombras extraños colores y formas, como si una presencia sólida se hubiese sentado entre nosotros. Nos quedamos en silencio, las respiraciones acompasadas y sin nada que decir ante el ruido metálico de la lluvia golpeando contra la chapa del coche y esas gotas, gordas y perezosas, que componÃan caras monstruosas llenas de dolor al deslizarse por los cristales. La naturaleza trataba de decirnos algo, pero lo hacÃa en un idioma que ya habÃamos olvidado cuando el mundo aún era joven.
Han pasado los años. Hicimos promesas tan rápido como aprendimos a romperlas. Nos fuimos y volvimos, nos hicimos daño y de alguna forma construimos algo que no he vuelto a encontrar… que no he querido volver a encontrar.
Aquello duró casi toda una vida.
Y de todos esos momentos pasados juntos, de todas aquellas idas y venidas de ningún lado a ninguna parte, lo único que recuerdo con la perfecta nitidez de una gota de agua fue aquel dÃa de lluvia en Madrid.
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22 Comments
Stand by
Qué curiosa (e hija de puta, a veces) es la memoria, verdad?? E incluso puede que parte de ese dÃa lo haya reinventado, la memoria, para ti, a su manera y de aquella manera. Qué curiosa. Aquà no llueve, por cierto. Algunos dÃcen que vamos a morir asados pero, no es verdad. La memoria les traiciona. Es exactamente el mismo calor que el año pasado. Y que el anterior. Y que el anterior. No vengas aún. Ya te avisaré yo. Cuando llueva como aquel dÃa en Madrid.
.+*+.Kadannek.+*+.
AsÃ, tormentosas, son como más me gustan las lluvias, asumiendo los estragos naturales y psico-emocionales que pueden causar en las personas. Todo parece más profundo, más intenso e incluso más insospechado. Los recuerdos con lluvia son las mejores historias, las mejores escenas. Me gustaron muchos las descripciones y las sensaciones que transmite este escrito.
Alma
Que extraños y complejos mecanismos tiene la mente… entre ellos la memoria. Como decÃa Márquez, “ese artificio por el cual elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, siendo éste el modo de sobrellevar el pasado.” Curioso que recuerdes sobre todo la lluvia… agua… que lava… y sana. Me gusta caminar debajo de la lluvia… como que todo pasa, todo se lo lleva.
Me quedo pensando… recordando… me gustó… me gusta.
Un beso y buena semana.
MUCHA
La lluvia tiene nostalgia propia tiene lágrimas de un cielo que desborda inmensidad.
Una cosa es caminar en ParÃs bajo la lluvia .
Bajo un paraguas rojo de dos sombrillas
Otra …la lluvia desde un auto encerrados… donde los pensamientos no se sienten calmos ya que el caminarlos serÃa una inmensidad…
La lluvia tu mirada y una sonrisa…
el calor del agua que viene como brisa …
Mientras se escucha a los chicos chapotear…
marÃa del rosario
Que maravillosa historia de amor bajo la lluvia de Madrid, es encantador tu relato pleno de imágenes, y bellÃsimas metáforas.
Abrazo
Carmen
La memoria va por libre y elige sus momentos…
La lluvia es evocadora y la verdad es que esa tormenta es un escenario propicio para el recuerdo (bueno o malo…)
Besos.
Ãngeles
Te felicito por este texto. Me parece excelente en todos sus detalles.
Toro Salvaje
Ese “sin nada que decir” en medio de la lluvia… me parece devastador.
Momentos que se apoderan para siempre de algún cofre neuronal de recuerdos.
Después de sentir eso la vida ya es otra.
Saludos.
Beauséant
LlovÃa, verdad, Stand By, creo que llovÃa, siempre lo he recordado con lluvia, pero quién sabe,como dices la memoria es muy perra. A veces me gustarÃa pensar que lo hace para protegernos, para intentar no hacernos daño. Otras veces, no, otras veces creo que lo hace por joder.
Cada año morimos asados y luego ahogados, España es asÃ, no tiene puntos intermedios ni en el clima ni en las personas.. Avisa, avisa.
Gracias, .+*+.Kadannek.+*+., es cierto, con lluvia todo parece que queda suspendido a la espera de algo, todo tiene cierto aire de trascendental. En Madrid es una lluvia sucia.. Esas dos cosas, Madrid y la lluvia, van metidas en muchos de mis recuerdos, algunos de los cuales querrÃa olvidar. Quizás escribirlo era una forma de hacerlo, gracias.
Esa es la otra forma de ver la lluvia, Alma, como algo purificador que abre paso a un nuevo instante. En Madrid es complicado, no parece una ciudad dispuesta a dar muchas treguas.. aunque es verdad que es una buena ciudad para buscar segundas oportunidades. Aquà nadie hace preguntas, el pasado no importa.
A veces, marÃa del rosario, me cuesta diferencias las historias de amor de las de desamor… quizás es que vayan juntas. Que detrás de las unas vengan las otras… Gracias.
Es cierto, Mucha, el instante también cuenta, y mucho. No es lo mismo la lluvia en esa pequeña plaza de ParÃs, la que tiene una estatua de un escritor, o un artista, no sé, alguien muy serio con barba, que tiene unos bancos alrededor que en el interior de un coche y con un vendaval en la cabeza y fuera de ella. Me gusta más tu perspectiva que la mÃa 😉
La memoria viene y va, Carmen, no tiene reglas ni acepta ordenes, ahora quiero recordar esto, ahora olvida aquello. Le pones un poco de lluvia y te acaba trayendo un puñado de cosas que habrÃas jurado que nunca te pasaron, ya ves.
Muchas gracias, Ãngeles, me daba miedo pasarme precisamente con eso, con los detalles 🙂
Me temo, Toro Salvaje, que mi vida esta lleno de muchos momentos sin nada que decir. Antes no, antes también creÃa en las palabras, que siempre estarÃan ahÃ, firmes como perros guardianes, para venir en mi socorro. Supongo que deje de creer en ellas, no lo sé….
doctorvitamorte
La lluvia, las palabras, el amor… Ahora vivo en el desierto. Aquà las gotas no lloran.
Un saludo
Jo
“Ésta tarde vi llover, vi gente correr y no estabas tu”
Beauséant
de los desiertos se acaba saliendo, doctorvitamorte, es cierto que a veces se sale de un desierto para entrar en otro 😉
Esa habrÃa sido una buena forma de empezar la historia, Jo. ¿de quién era la canción?, creo que sólo conozco un par de versiones…
MUCHA
Te leo por segunda vez y me gusta más que la primera
Has cambiado tus escritos son mas claros puedes definir desde tu mente lo que sientes o has sentido Este texto tiene mucho de vos… de tu sensibilidad interna sin gender…. De ese ser que no tiene email ni tapoco foto de remitente. Soy directa me gustan las cosas claras
You Dare Yourself:
If you are stuck, if you’re angry and frustrated and waiting for someone to rescue you from the daily life rut you are in, it’s time to stop and rescue yourself. You don’t have to leave your marriage, completely reinvent your life, or take up meditation. You do have to push yourself to do something different than you did yesterday.
Un abrazo desde La Caliente Miami
Mucha
Bandoneón, estaba claro, que tenÃa que ser un bandoneón 🙂
🙂 Que bueno que lo entendiste….
Tu me dices>>>
Las personas como tu están condenadas a ser siempre jóvenes..
Y mi pregunta es ¿Por Qué?
Gracias de antemano por el dialogo
Beauséant
No era un comentario dicho como algo despectivo, que conste 🙂 Simplemente personas que aprendieron hace mucho que la vida era algo más que todo ese lÃo de pagar facturas, cumplir etapas y salir lo mejor posible en la foto…
Parece algo sencillo de hacer, pero no todo el mundo lo logra. Al final, como dices en el comentario de arriba, parece que nos dedicamos a vivir la vida de otros, la vida que nos dieron como “buena” y sin hacer muchas preguntas.
Creo que tu aprendiste a salir corriendo de todo eso a tiempo …
MUCHA
No salà corriendo….Camino Pa’lante siempre disfrutando llorando bailando o siendo…… con momentos que valieron la pena. Los otros los tiré por la ventana….Normalmente vivo …No escapo… y miro a los otros . Nadie se anima, nadie se atreve
Gastan el tiempo, lo pierden por miedo a ser ellos con foto nombre y apellido …
Un abrazo amigo
Beauséant
Esa, creo, es la actitud más honesta. A veces pensamos que podemos salir corriendo de los problemas, de lo que no queremos ver y, ya ves, en realidad no se puede. Los problemas siempre saben como encontrarte y no tienen ninguna prisa.
Vivir y no escapar es una mejor opción
Un abrazo.
Sakkarah
Es muy hermoso tu escrito… Profundo, y da lugar a imaginar cada palabra, cada momento.
Me ha parecido precioso.
Muchos besos.
La chica triste de la parada de autobús
Hermoso y musical post, como de costumbre.
Beauséant
Gracias, Sakkarah, a veces intento hacer eso, textos más musicales, más llevados por el ritmo que por las palabras, no sé si me explico, La chica triste de la parada de autobús 😉
krudo
Me gusto tanto tu texto, me hiciste recordar una pequeña lluvia en la cual me besé por primera vez con aquella mina que quise tanto, esos momentos arriba del auto, esos dias que parecen interminables, esos silencios que parecieran que nunca se acaban, mi parte favorita fue “…Han pasado los años. Hicimos promesas tan rápido como aprendimos a romperlas. Nos fuimos y volvimos, nos hicimos daño y de alguna forma construimos algo que no he vuelto a encontrar…”
Te dejo un abrazo lleno de recuerdos…
Beauséant
Asà es KRUDO, sospecho que todo el mundo tiene un recuerdo muy parecido. A veces pienso que eso no es casual, que existe una especie de inteligencia extraterrestre que experimenta con nosotros y nos implanta cierto tipo de recuerdos 🙂 Pero te juro que yo estaba allÃ, sólo tengo que cerrar los ojos para recordar unos ojos y el olor del pelo con ese champú que siempre usaba…