leer

los cazadores de sueños (1)

Los cazadores de sueños recogen lentamente sus redes con la captura del amanecer, y ella intenta aferrarse a sus últimos vestigios retorciéndose insomne entre las sábanas. Desde mi posición, recostado a su lado, veo sus diminutos pechos recortados entre la penumbra subiendo y bajando al ritmo de la respiración. Recorro su cuerpo semidesnudo invocando una erección de adolescente que brota desde mis rodillas. Es una sensación extraña, casi olvidada, que me hace sentir un poco más viejo y un poco más estúpido.

Ella siempre sueña con huidas, con estar rumbo a otra parte donde las cosas no hubiesen sido ni mejores ni peores. Bastaría con que fuesen distintas, me decía con esa sonrisa suya tan rota y tan bonita. Por eso soy siempre el primero en despertarme: soy el guardián de la luz, el encargado de decirle cada mañana que todo sigue igual.

Que no tenga prisa en despertar.

Ella tenía una voz rasgada y antigua, era preciosa y sólo soñaba con escapar de aquí. Miraba las imágenes que el satélite nos traía desde rincones del mundo que no sabíamos ni situar en el mapa, y aprendía con determinación los bailes y las poses de sus actrices favoritas. Ella iba a ser la próxima estrella.

Todos lo sabíamos.

Pongo los pies sobre el suelo helado y rebusco mis zapatillas entre los restos del naufragio, recordando en el último instante sacudirlas contra el suelo para espantar a las cucarachas y pequeños insectos que hayan podido buscar su refugio durante la noche.

Allí fuera el día se destiñe lentamente tras el plástico roto que hace de ventana, y toda la habitación se va cubriendo de una luz amarillenta y tenue. El mismo paisaje de restos industriales y tierra yerma que nos recibe cada mañana, y en el que es casi imposible reconocer los recuerdos de nuestra niñez. Los días lejanos cuando todo el horizonte era abarcado por campos de cereales creciendo alrededor del río donde se alzaban las mitológicas fábricas. En algún momento de todo aquello llegaron las Grandes Guerras, la Doctrina Final, las lluvias ácidas y las nubes radioactivas. Cabalgando como jinetes malditos sobre un paisaje que fue muriendo lentamente: casi sin darnos cuenta desapareció la vegetación, y la lluvia, sin raíces que la sujetasen, empezó a transformar todo en un barrizal ocre donde se ahogaba la vida.

[…] Continuará (siempre quise decir eso)…

7 Comments

  • Ybris

    Hermoso, artista.
    Hermoso con la triste hermosura del despertar allí donde sólo somos lo que somos y no lo que podríamos haber sido o podríamos ser si todo hubiera sido de otro modo.
    Déjala soñar aún un poco.
    Dormidos o despiertos, todos necesitamos el humo de una huida.
    Incluso de nosotros mismos.

    Que continúe, amigo. Los sueños siempre son inacabables.

    Abrazos.

  • Beauseant

    Huir de uno mismo, Ybris es una de esas metas que todos deberíamos intentar alcanzar, aunque fuese por unas horas…

    O soñar como leer, Tristancio, nunca lo he tenido muy claro. A veces sueño grandes historias que nunca logro poner en papel…

    Es una bonita definición, Cosechadel66, como para ponerla a toda una generación de escritores, ¿verdad?

    Gracias, Virgi, esa es la idea que continúe de alguna forma. Siempre me ha impactado la forma de narrar de este hombre, logra como nadie meterte en las historias, incluso aquellas que no parecen gran cosa. Hay gente que cuenta grandes historias y otros que hacen grandes las historias que cuentan…

    Una buena noticia, Pan, me alegro …

Leave a Reply to Cosechadel66 Cancel reply

%d bloggers like this: