Fumo tabaco rubio en una terraza al sureste de ningunaparte… Anochece enero… o soy yo?? o son mis ojos?? Sobre el asfalto cae una lluvia grisácea que recubre las cosas del vago desencanto del diadereyes… huérfanos y sin regalos… La urgencia de un semáforo en ámbar… los muertos de mañana en el periódico de hoy… La noche empezó a quedarme grande el día que mis sueños se convirtieron en astros en busca de órbita… demasiado grande para un hombre solo… demasiado oscura para una niña miedosa…
Ahora las grandes esperanzas han quedado reducidas a un inútil (como todos) título académico con el que nunca conquistaremos los anillos de Saturno… Por cierto, alguien nos ha robado la palabra “sueño” del diccionario del tercer estante… de ahí nuestra afición a los antros de mala muerte que abren a partir de las dos de la madrugada…
Divago… continúo fumando… continúa escupiendo el cielo… desvalijados todos los recuerdos, tengo la sensación de que el pretérito indefinido tiene algo que ver conmigo.. Pretérita… Indefinida… Indefinidamente pretérita… El timbre del teléfono estrangula de pronto el silencio… Siempre hay un haz de balas que cambia el curso de las cosas…

Los que nos dedicamos a esto de tirar líneas en Internet, crear contenidos que dicen los entendidos, partimos de la base que no ganaremos nada con ello, siempre hay gente rara que afirma ganar dinero en este mundillo y otros, además, lo exigen, pero en realidad son sólo casos aislados.

Pero eso es algo que asumes. Asumes que debes buscar un dominio, instalar cosas y llenarlo de contenido. El problema es que una vez que has puesto el dinero y el tiempo esperas que todo funcione, es decir, que aquello que has montado sea accesible.

En los últimos días esto último no ha sido posible por problemas diversos largos de contar y explicar, entre otras cosas porque nuestro proveedor de alojamiento tampoco da muchas explicaciones al respecto.

Esperamos poder arreglar todo esto pronto lo más pronto posible para poder seguir perdiendo el tiempo con lo que de verdad hemos elegido y no con lo que nos han impuesto.

… ideas amontonadas como hojas secas esperando a ese jardinero impaciente que llamamos memoria. Un puñado de hojas para formar una frase, una frase tras otra para crear un párrafo, una página… un libro, nuestra gran historia, esa que remueva conciencias adormiladas y, años después, cuando ya todo lo nuestro este muerto, sea descubierta por un niño que con un dedo regordete recorra los párrafos ya cansados y le descubran un mundo nuevo por hacer.

¿Acaso alguien escribe para otra cosa que no sea burlar a la muerte?

Una hoja, una idea

Ideas amontonadas como hojas secas
Esperando la frase incendiaria
En la primavera de la quema
Europa se retuerce sobre el cemento
Cultivando banderas y sogas
Recordando la lluvia de bombas
Es el precio que pagamos
al flautista por librarnos
ay, amor, de la rata genocida
(lepunk)