Todos los veranos acabaron aquel  verano. En octubre encontré otro rostro encantador y conseguí olvidar varios días el tuyo… Acabé matándole siguiendo, supongo, esa estúpida teoría mía de matar para no ser hombre muerto, de engañar para no ser engañado… En noviembre llegó otro, y otro en diciembre, y otro en enero, todos hermosos, todos torpes… Me hice con una gran colección de corazones robados que utilizaba de posavasos y.. cuando me harté de que todos nunca fuesen tú, cerré los ojos y huí por un skyline de humo de tabaco y nada. Nunca. Nunca más volví a comprar postales del pueblo costero de aquel verano

Existe la creencia de un Dios todopoderoso, creador del universo en siete días, una creencia construida sobre un puñado de mentiras escritas por los vencedores, y de un puñado de estúpidos creyentes incapaces de saber lo que es una obra de ingeniería de esas proporciones.

Cuando Dios creó el mundo, lo hizo repartiendo el trabajo sucio entre un montón de personas y seres extraños. Uno de ellos fue el diablo, encargado de dar los últimos retoques. Una decisión que puede parecer un poco estúpida, pero que se entiende perfectamente si tenemos en cuenta que el diablo por aquel entonces no era El Diablo, sino un tipo normal subcontratado para acabar La gran obra

Tan orgulloso estaba el Diablo de su trabajo, que decidió quedarse a vivir aquí, entre nosotros, tan estúpidos y orgullosos que eramos el objetivo ideal para sus siniestros planes. Muy pocos de nosotros podemos llegar a verle, pero el si, nos conoce tan bien que cuando nos cruzamos con él sentimos nuestro corazón latir palpitando entre sus garras, como algo que ya no nos pertenece.

Dios tardo mucho en comprender su error, justo cuando las cosas ya habían escapado a su control. Ni diluvios ni apocalipsis lograron enderezar el rumbo que tomaron las cosas, y lo único que pudo hacer fue crear un detector del Diablo, así, pensaba El, los hombres podrán huir a tiempo de sus malignas obras. Ese detector tenía que ser un fiel amigo del hombre, inteligente y valiente como un verdadero creyente.

En este punto la historia se complica, y es difícil encontrar un narrador fiable. Bien por oscuras artes, bien por traición, el Diablo logró, poco antes de su alumbramiento, llenar de sombras el cerebro de tan extraordinaria criatura.

Por eso ningún humano puede saber cuando un perro ladra en medio de la noche, si lo hace al sentir el Diablo cruzarse en su camino, o si sus aullidos tratan de espantar a algún viejo fantasma qué cruza el erial desolado de su confundida cabeza.

La luna mira preocupada a esta ciudad que ya no pregunta, puesto que nada queda por averiguar. Adivinamos hace siglos el abracadabra y desvalijamos la cueva de Ali Babá… Mientras tanto, lo que ya no somos agoniza en alguna cuneta de una de esas carreteras que conducen a la playa.

Está a punto de amanecer… la noche y el día se van repartiendo a partes iguales los impuestos de la vida, y en el muro desvencijado de enfrente de casa una pintada asegura que, si rezas tres padresnuestros y das un golpe en el suelo, resucitará Emiliano Zapata. Es un momento tan bueno como cualquier otro para salir por pies hacia ninguna parte, no crees? Si dilatamos la espera un segundo más, no habrá firma ni papel que nos libre de la cita en la que tengamos que ajustar cuentas con la vida… Tú mismo…

Perdí mis sueños la noche en que volví a soñar contigo. Una vez más regreso insomne al abismo de tus ojos negros, al bendito castigo de recorrer con dedos cansados el desierto de tu piel desnuda.

La memoria es una niño que se ahoga en la sucia ciénaga del tiempo, llevándose consigo tu piel y mis caricias, mis sueños y tus recuerdos hasta que ya no queda nada. Nada excepto un incomodo recuerdo luchando por abrirse paso en la madrugada…

Despúes de dos años vienes aquí, al césped de esta plaza a hablarme de la memoria y del tiempo, a remontarme a aquella noche en que tú, dices, perdiste tus sueños al soñar conmigo… Te invitaría a un cigarro, o a un café, o a que llamases urgentemente al teléfono de la esperanza pero… estoy por girar la cabeza y fingir que no te vi. Fingir, al fin y al cabo, lo que tú fingiste hace dos años, cuando te ofrecí por última vez mis ojos negros y la tersura inédita mi piel desnuda. Cuando tú, recuerda, fingiste no verme.

No hará falta. No hará falta tanto. Acabemos. Ya pasó… puedes leerlo en mis clavículas…
“No tocar. Peligro de muerte”